tag:blogger.com,1999:blog-62283192011-11-02T02:32:58.315Z"- O que é a loucura? - É a base de todas as paisagens." Mário CesarinySílvio Mendesnoreply@blogger.comBlogger691100tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-63459043661571727042008-10-15T00:57:00.002+01:002008-10-15T01:05:48.658+01:00

Como um país que vai acabaradormece sobre as páginas de um livro,de costas para o mar.Na boca de uma montanhadespontam os primeiros dentes de sala marcha-atrás de uma baleialevanta muito vento na areiaos dias mergulham virados para o fimComo um país que começa de novorenovado na língua do oceanoas estradas são de terra batidaprecipício iluminado por um passeio de boisTrês árvores a motordesafiam

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-72218979166507585922008-05-29T19:22:00.002+01:002008-05-29T19:27:26.620+01:00

«As casas das plantas geralmente estão nos campos baldios de ervaatravessados por linhas de comboioé de dentro desses comboios que podemos observar essas casas.Geralmente não têm portas nem janelase alguns ramos das plantas e das árvores põe-se à janela a ver passar os comboios.Há algumas casas das plantas onde elas moram do lado de fora, encostadas às paredes e pintadas de verde».

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1174935854541900902007-12-09T15:26:00.000Z2007-12-09T15:44:04.854Z

"Eu está apaixonada pelo teu eu. Então nós é."Clarice Lispector in Uma Aprendizagem ou O livro dos Prazeres

Catarinanoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-20142612078384481812007-11-06T18:20:00.000Z2007-11-06T18:26:24.979Z

É branca a gata gatinha,é branca como farinha.É preto o gato gatão,é preto como o carvão.E os filhos gatos gatinhossão todos aos quadradinhos!Sidónio Muralha* O jogo de xadrez, Vieira da Silva

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-69671832466480911712007-10-09T18:14:00.000+01:002007-10-09T18:40:14.780+01:00

Abraçados pelo cristo-reibrindamos com uma pizza gigante ebarata, quatro patas para o ar, antenassintonizadas no cristorei da ponte que ilumina e dosaxofone que o embala ànoite, noite em que 90% dos carrosque passavam na ponte ouviam o relato da bola (o Benfica está a perder líquido com cada barcoque passa. Hoje é noite detriângulos circulares circundam aesplanada que não fica bem com ofunk, bebi

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-12640708686315105902007-09-11T03:03:00.000+01:002007-09-11T03:33:14.591+01:00

É outra vez domingo, apesar do esforço do lago e dosbraços de plantas e de cravos, não os que secaram mas os que agoranascem outra vez, como o domingo em que pela primeira vez te senti osbraços de ternura de desiquilibrada ternura, aospulos. Por trás de cada dia está o maior sonho do mundoda criança mais pura e quatro estradas semfim, mas sem m, assim como ti, uma notainventada por três anões sem

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-42573411999887027832007-08-20T13:50:00.000+01:002007-08-20T13:57:09.265+01:00

O rei Hula Hula esqueceu as matracas no comboiomas caminhou até ao limite.Uma linha de areia separa-o do mar. Canta.E o mar dança para sua majestade.Sentir-te a respiração no peitoa subir e descercomo uma estrela na noiteexpiras a manhã de todos com milímetros de ar,a manhã das crianças que não têm escolae dos que acordam com uma flor no nariz.Cheiras bem.O rei uiva baixinho.Observo-te a tocar a

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-81359302918645427322007-07-20T19:27:00.000+01:002007-07-20T19:48:01.863+01:00

Amanhece ao contrário no teu peito.A lua desce devagar o degrau das nuvens,cada camada é um compasso de tempoO galo canta de trás para a frentee de patas para o arOs vizinhos regam flores em marcha-atrásUma flor a florir para dentropor fora do vasoo canto da manhã desenha pássaros sonorosduas asas no teu espreguiçarsorris em compasso de tempo demoradonuma nuvem pequenadespes a noite do teu

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-73348543763253151352007-06-04T04:15:00.001+01:002007-06-04T04:17:26.277+01:00

«Não há passos divergentes para quem se quer encontrar».

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-19433468240066655342007-05-20T03:54:00.000+01:002007-05-20T04:00:38.157+01:00

Nós temos os melhores dos melhores amigos.Gosto dos nossos amigos.Como estes que fazem istoe isto.

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-78692259902419838232007-05-01T03:26:00.000+01:002007-05-01T03:30:24.665+01:00

O amor é como duas borboletas que estivessemsobre uma rosa, a mais linda de todas do jardim.O amor tem que haver.Se não houvesse amor não havia nada bonito.O amor são duas estrelas a brilhar, a brilhar.A rosa e o sol são o amor.O amor é a poesia.O amor são dois passarinhos a construir a suacasinha.O amor é não haver polícias.Inácio Cruz, no passado, aos 10 anos.

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-32564221017687036692007-03-16T21:27:00.000Z2007-03-16T21:43:57.927Z

"Moro numa casa inacabadafeita de terra molhadacom o céu às cavalitasEntra, mas desculpa a confusão;anda tudo pelo chão,não contava com visitasComigo mora gente tão diferenteque às vezes, pontualmente,só falamos por sinais;Cada um tem na sua bagagemum bilhete de passagempelos pontos cardeaisNa sala, uma velha cartomantelê ao cavaleiro erranteum destino vencedor;As cartas falam de perdas e

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-63124448843558165092007-02-21T04:33:00.000Z2007-02-21T04:46:36.897Z

Na carripana a caminho de França, para a capital dasluzes ou coisa assim que brilham, brilham e depoiscaem azuis, ou caemamarelas? As ainda não amarelas sexta-feiras semágua que me cresce na boca quando tenhosede mas daquela que dá pontos nos postos de abastecimentode beijos, de lábios. Beija-me sem lábios. Beija-mecom a pele, Beija-me com a parte de dentrodos beijos, dos que afastam todos os

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-2799904453366529232007-02-03T17:53:00.000Z2007-02-03T17:55:56.815Z

Porque a meia noite é todos os dias um céu estrelado.

Catarinanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-6254395043448838032007-01-29T20:20:00.000Z2007-01-29T20:26:57.030Z

- O que és quando acordas em mim?- O pássaro quadrado no desenho de um menino pequeno.- O que é o estendal da fantasia?- É o polvo com braços de flores.- O que são poemas?- São grandes, fortes e bebem água.

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-55069321577039045102007-01-14T00:20:00.000Z2007-01-14T00:24:14.326Z

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1162942677915009682006-11-07T23:07:00.000Z2006-11-07T23:37:57.966Z

Diga lá se nasço ou se morro,senhora cegonha do bico empinado,seu passarão de Arouca,diga se vou a algum ladoou se por aqui caio,senhora dona louca,mentirosa de um raio.Veja lá se tira ou se dá,se é boa ou se é má,morro hoje ou nasço amanhã?Se me aperta os dedos,se me esmaga o peito,se me espalha os medos.Veja lá seu pássaro laranja,se me deixa com fomee o como numa canja.E não adianta ensaiar

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1160626500153822762006-10-12T05:10:00.000+01:002006-10-12T05:15:00.166+01:00

Apaixonei-me.(e ele sempre esteve aqui)

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1154872808432368462006-08-06T14:51:00.000+01:002006-08-06T15:00:08.443+01:00

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1146047153162647132006-04-26T11:25:00.000+01:002006-04-26T11:29:04.263+01:00

A minha meia noite é agora, todos os dias, uma hora depois da tua.

Catarinanoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1133586129228656872005-12-03T04:32:00.000Z2005-12-03T05:02:09.236Z

CANTO AO CANTO DA CASA ESTA ASA SERENATOCA-LHE TU Ó LUZ TAMBÉM TU ASA E ARMARI-ME UM RIO DE MARISTO: MENINA EM LEINOME? SEU NOME VÊS NAS 8 LINHAS DA RIMAMário Castrim, Histórias com Juízo

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1131946795012898662005-11-14T05:35:00.000Z2005-11-14T05:47:17.500Z

"E ele dizia, com os olhos grandes e o sorriso a boiar no escuro, que contar estrelas fazia nascer flores nas mãos" Milu

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1126795039854464662005-09-15T15:24:00.000+01:002005-09-15T15:37:19.860+01:00

Esconde-esconde, o anzol.Eu faço de árvore e tu de rouxinol.Ambos parimos a música e protegêmo-la do sol.Esconde-esconde dos filhos do mareu lanço a cana e tu ficas a olharsaxofones afogados também são para pescarEsconde-esconde a isca de lã.Eu finjo de Príncipe e tu encantas-te de rã.Se algum peixe nos morde, já está!pouca-água, pouca-água, pouca-água, glu-glu!vende-vende, a sardinha torta.Eu

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1120663584045706802005-07-06T16:23:00.000+01:002005-07-06T16:29:32.976+01:00

Renasceu! Renasceu!Vai voltar a haver vida no cais.Porque há pessoas que aceitam sempre os bons desafios.Vamos voltar a ver a lua subir, à beira rio.

Catarinanoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1120499787168227272005-07-04T18:52:00.000+01:002005-07-04T18:56:27.173+01:00

"Se queres ver o Mundo inteiro à tua alturaTens de olhar para fora, sem esqueceres que dentro é que é o teu lugarE se às duas por três vires que perdeste o balançoNão penses em descanso, está ao teu alcance, tens de o reencontrar"Na terra dos sonhos, Jorge Palma

Catarinanoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1120214871009486302005-07-01T11:45:00.000+01:002005-07-01T11:47:51.013+01:00

Hoje adicionei trinta gramas de amor à sopae agora vomito-o em esperas-de-espelhocoisas injustasde tudo o que se inventou querer.

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1118333379823164872005-06-09T16:55:00.000+01:002005-06-09T17:09:39.826+01:00

ideia base:O menino foi nascer para o mar porque, diz-se,não havia nenhuma cama livre no Hospital Melhorar.A enfermeira-chefe, sem saber o que fazercom tantos fedelhos sem sítio para nascer,ordenou:Atenção: todas as grávidas com idade par,dar à luz só se for no Mar.E a mãe do menino lá mastigou caminhopara no Mar-de-todos fazer seu ninho.E, hoje, todos os amigos lhe perguntam:mas aquilo lá no mar

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1116958773552867082005-05-24T19:05:00.000+01:002005-05-24T19:19:33.556+01:00

Quero aprender a transformar monstros negros de garras afiadas em flores coloridas dotadas de encantamento. No escuro.Se alguém tiver conhecimento de algum workshop nesta área comunique. Aguardo. Sobrevivo.

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1114357093042135442005-04-24T16:34:00.000+01:002005-04-24T16:38:13.043+01:00

Parece irreal, mas este senhor escreveu mesmo isto. "Vertigemsomos tão novos e estamos perdidos. o teu silênciodentro dos gritos das árvores, o meu silêncio sobre oentardecer. seria feliz se pudesse dizer-te: vem,vamos fugir de mãos dadas, amor."Por: José Luis Peixoto em A casa, A escuridão.

Catarinanoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1112278406380555392005-03-31T15:09:00.000+01:002005-03-31T15:13:26.380+01:00

"Não é a estória que o fascina mas a alma que está nela. E ao ouvir os sonhos de Tuahir, com os ruídos da guerra por trás, ele vai pensando: "não inventaram ainda uma pólvora suave, maneirosa, capaz de explodir os homens sem lhes matar. Uma pólvora que, em avessos serviços, gerasse mais vida. E do homem explodido nascessem os infinitos homens que lhes estão por dentro."Mia Couto, in "Terra

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1109987646187412622005-03-05T01:52:00.000Z2005-03-05T02:09:22.186Z

Não sei não ser feliz.

Catarinanoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1109100267460096732005-02-22T19:22:00.000Z2005-02-22T19:26:43.143Z

"Se eu fosse pintor passava a minha vida a pintar o pôr do sol à beira-mar."Raul Brandão, Os pescadores

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1108402580317949352005-02-14T17:34:00.000Z2005-02-14T17:55:07.683Z

O arco-írisé uma borboleta gigantedá a volta ao mundonum instante.Quando uma asa está,por exemplo, no Estorila outra já estáem Londres ou no Brasil.António José Forte

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1107793236668357282005-02-07T16:17:00.000Z2005-02-07T16:20:36.670Z

A meia noite mudou de cara. "Primeiro estranha-se, depois entranha-se."

Catarinanoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1107520649274180512005-02-04T13:18:00.000Z2005-02-05T19:47:24.193Z

"Não se pede muito. Apenas uma flor. Azul. Amarela. Vermelha. De todas ou qualquer cor do arco-íris, com todos os reflexos da esperança e da alegria. É preciso uma flor. Garante-se. É tão urgente como o amor. Como a paz. Como a amizade certa entre as pessoas. É preciso uma flor! Que cresça no rosto das crianças, nas mãos dos adolescentes, no sorriso dos velhos, mas é preciso! É preciso uma flor

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1106793553169813932005-01-27T02:31:00.000Z2005-01-27T02:39:13.170Z

Há um pequeno país separado do continente por um rio de vinho onde as mulheres amam os homens com as palavras dos grandes poetas (que eram homens que amavam mulheres e outros homens) (...) neste pequeno país só há uma amor um lago uma vida uma refeição uma luta uma mentira e uma verdade (...) esse país, se as juntar ambas, é as minhas mãos. Luis Felipe Borges, O Natal no meu país Também

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1106249087611292252005-01-20T19:15:00.000Z2005-01-20T19:30:38.016Z

"Davam-se todos bem,/ e o dia era fácil de viver. / Em uníssono compreendiam a harmonia, / e a sós compreendiam-na também. De quando em vez um deles afastava-se / e depois regressava; / encontravam-se amiúde pelo caminho / - afastando-se e regressando- /e gostavam de se encontrar assim.// Daniel Maia-Pinto Rodrigues in Apontamento (Saudade) Tenho uma proposta. Reavivar a plataforma. Que me

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1105987165931550342005-01-17T18:37:00.000Z2005-01-17T18:39:25.930Z

Os meus passos são de flores. Eu, uma vez, pisei o sol: mas não o magoei porque os meus pés são pequeninos. Vitor Pinho Moura (um menino que tinha 8 anos em 1993 e que não sei quem foi e/ou é)

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1105669934538124562005-01-14T02:22:00.000Z2005-01-14T02:32:14.536Z

Foi um sonho que eu tive: Era uma grande estrela de papel, Um cordel E um menino de bibe. O menino tinha lançado a estrela Com ar de quem semeia uma ilusão; E a estrela ía subindo, azul e amarela, Presa pelo cordel à sua mão. Mas tão alto subiu Que deixou de ser estrela de papel, E o menino ao vê- la assim, sorriu E cortou- lhe o cordel. MIGUEL TORGA “Diário”

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1105379542725971922005-01-10T17:45:00.000Z2005-01-10T17:52:22.726Z

Atiram-nos para o mundo e dizem desenrasca-te, sobrevive.Ninguém nos diz ri, salta, canta, vive quando nascemos.Mas em vez chorar, dormir e depois dizer "eu não estive",agarramos o mar, ensinamos a amar... é o que fazemos. "- Simba, desobdesceste-me deliberadamente... - Mas eu só queria ser forte como tu..."

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1104775884222493692005-01-03T17:54:00.000Z2005-01-03T18:14:22.763Z

Ficaram as frases... "Segundo quarto à direita." "Não monopolizem o cinzeiro." "Onde é que está o meu DVD da Eurovisão?" "Se te atirares à água, eu vou a seguir." E os rabiscos: "Infiltro-me completamente. Não me sinto. Sou pluma de existência.(...) Estou toda aqui e vivo só dos outros. Porque os amo sem chorar. Os amo devagarinho." 1 Jan 2005 E também há um video. ;) No meio das tochas e do

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1102698731011595852004-12-10T17:07:00.000Z2004-12-10T17:12:11.010Z

Homens que são como lugares mal situados Homens que são como casas saqueadas Que são como sítios fora dos mapas Como pedras fora do chão Como crianças órfãs Homens sem fuso horário Homens agitados sem bússola onde repousem Homens que são como fronteiras invadidas Que são como caminhos barricados Homens que querem passar pelos atalhos sufocados Homens sulfatados por todos os destinos

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1101744025995759242004-11-29T15:53:00.000Z2004-12-03T21:29:24.256Z

Quando partires de regresso a Ítaca deves orar por uma viagem longa, plena de aventuras e de experiências. Ciclopes, Lestrogónios, e mais monstros, um Poseidon irado – não os temas, jamais encontrarás tais coisas no caminho, se o teu pensar for puro, e se um sentir sublime teu corpo toca e o espírito te habita. Ciclopes, Lestrogónios, e outros monstros, Poseídon em fúria – nunca encontrarás, se

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1100805328142828692004-11-18T19:14:00.000Z2004-11-18T19:15:28.143Z

Até sempre, Haddock. Agora eu.

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1100020378314971792004-11-09T16:42:00.000Z2004-11-09T17:18:01.536Z

É importante lê-la. A inoportuna sempre tão oportuna...

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1098987608711597672004-10-28T19:17:00.000+01:002004-10-28T19:20:08.710+01:00

- Vai! corre o mundo encostado a um bordão de esperanças! Hão-de ferir-te os pés as pedras dos caminhos. mas entenderás a conversa dos ninhos e o riso das crianças. Saúl Dias

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1098632451227015712004-10-24T16:37:00.001+01:002004-10-24T16:40:51.226+01:00

Vou pintar as paredes da minha casa de outra cor. Vou. Vou. Vôo. Dar uma primeira-de-mão de conto, por cima da poesia.

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1097327665779834972004-10-09T14:06:00.000+01:002004-10-09T14:32:33.066+01:00

Se o Verão se vai embora dos teus olhos, não estou preparada para o Inverno. O teu olhar sorri quando a minha pupila cresce ou quando fica pequenina?

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1096308056361539272004-09-27T18:49:00.000+01:002004-09-27T19:00:56.363+01:00

Ela pensava que sabia. Pensava que pensava em coisas boas e que assim podia. Pensava que nem sequer era preciso pensar nem saber porque o instinto de ser livre era mais forte, dotado de tanta força que nem os furacões se atreviam a desafiá-lo. Ela pensava e sonhava isto tudo. Sabia pensar e pensava que sonhava e sabia, sabia mesmo. Sabia tanto-com-tanta-força-que-nem-os-furacões que nunca mais

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1095450510842448102004-09-17T20:38:00.000+01:002004-09-17T20:52:50.146+01:00

Esta menina tão pequenina quer ser bailarina. Não conhece nem dó nem ré mas sabe ficar na ponta do pé. Não conhece nem mi nem fá mas inclina o corpo para cá e para lá. Não conhece nem lá nem si, mas fecha os olhos e sorri. Roda, roda, roda com os bracinhos no ar e não fica tonta nem sai do lugar. Põe no cabelo uma estrela e um véu e diz que caiu do céu. Esta menina tão

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1090074232907418662004-07-17T15:20:00.000+01:002004-07-17T15:24:24.343+01:00

" Are you happy, happy, happy Are you happy with your plastic smile?"

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1086632853576937972004-06-07T19:15:00.000+01:002004-06-07T19:27:33.576+01:00

Chama-se espiral de sensibilidade. afunilado, perene e sem outro qualquer adjectivo. o sal da vida é o sal da vida. Para mim. Enquanto percorro tanto em tão pouco, as luzes decidem-se pelo opaco. Correm estores e crianças para dentro de casa. Os carros alinham-se numa conspiração silenciosa, em Marcha sobre Marcha. Desligam-se os motores e ficamos sós. Ninguém. Não há quem se atreva a. Ninguém

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1082302874369813442004-04-18T16:27:00.000+01:002004-04-18T16:52:21.140+01:00

"Vem por aqui" - dizem-me alguns com os olhos doces Estendendo-me os braços, e seguros De que seria bom que eu os ouvisse Quando me dizem: "vem por aqui!" Eu olho-os com olhos lassos, (Há, nos olhos meus, ironias e cansaços) E cruzo os braços, E nunca vou por ali... (...) Não, não vou por aí! Só vou por onde Me levam meus próprios passos... Se ao que busco saber nenhum de vós responde Por que

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-107997327238905922004-03-22T16:27:00.000Z2004-03-22T16:37:57.200Z

Se fosse uma palavra, não gostava de ser amor, nem liberdade, nem tempo ou borboleta. Se fosse uma palavra gostava de ser um sim. Daqueles ditos com um sorriso crescente, de amor, preparando-se para a liberdade. Daqueles soltos, desafiantes do tempo. Como as borboletas.

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1079058959203458402004-03-12T02:35:00.000Z2004-03-12T02:52:19.890Z

E as histórias que não sei contar? Seriam tantas se as encontrasse em mim. fazia um filme. usava uma caixa de sapatos para guardar charutos. e adoecia de cancro, como o meu pai. venceu a doença. o filme continua a preto e branco: continua. até que me encontre sem sono nem criatividade nos bolsos. lá fora chove. vou na mesma.

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1078624945202227542004-03-07T01:55:00.000Z2004-03-07T02:05:28.966Z

Os seus olhos pararam nos meus, suspensos na paredede da sala. Com olho em estrela embalou: - Ainda me lembro deste olhar de quem quer descobrir o mundo. Hoje também. O olhar continua atento. A descobrir-te. Como o resto do mundo que fazes parar á tua volta, a sentir as ondas de encanto que multiplicas dentro de cada. Não és fada. És a própria varinha de condão, Mar. (Devolvo-te as palavras que,

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1078223888026877742004-03-02T10:38:00.000Z2004-03-02T10:53:23.436Z

é bom ser de manhã. ser, enquanto a brisa gelada permanece os últimos segundos antes de descolar para um qualquer anoitecer. é bom Ser de manhã. Ser a própria manhã talvez não compense, ela que o diga. Ela que sempre existiu em si. Como eu não. Vou repetir: é bom. ter fome e sono desta "estranha forma de acordar que é estar pronto pra dormir". Amanheci e antes disso já a manhã existia.

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1076551492623722082004-02-12T01:40:00.000Z2004-02-12T02:09:49.356Z

"A felicidade é como a pluma Que o vento vai levando pelo ar Voa tão leve Mas tem a vida breve Precisa que haja vento sem parar" O vento é livre e subtil. E voa... E é apaixonado pela manhã. Quero ser vento. Tão.

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1075509063730720632004-01-31T00:31:00.000Z2004-01-31T00:34:10.733Z

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1074540327804728722004-01-19T19:25:00.000Z2004-01-19T19:27:26.310Z

deve ser tão bom poder-se sorrir por estar a escrever. Gerlamente quando escrevo, apenas escrevo. Sem sorrir. É um alívio mas não de felicidade. Geralmente só uma língua de fora e papéis em branco a abarrotarem ideias por escrever´. É quando escrevo melhor. e é tão certo ter que carregar o fardo da incomunicabilidade na minha escrita. "Só o silêncio pode demonstrar a cumplicidade..."; "donos dos

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1074030358919972302004-01-13T21:30:00.000Z2004-01-13T21:50:00.950Z

Abrigada por um escudo que percebo mais além da sua existência posso escrever, sim. Sorrio. Na oportunidade de poder viver os dias com pessoas tão espelho de verdade e bem viver. "desfolhando a sorte que a vida lhes deu" O preto e branco nas fotos de quem me traz o mundo numa natural sensibilidade. Só o silêncio pôde demostrar a cumplicidade de entender o que ela capta com a objectiva. Diz-me

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1073872479918139302004-01-12T01:54:00.000Z2004-01-12T03:06:03.806Z

para que te sintas protegida enquanto não amanhece, para que escrevas.

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1072748249449257642003-12-30T01:37:00.000Z2003-12-30T01:39:21.016Z

Lunou latente lado a lado com um L. Respirava rapidamente, sentindo tudo U. E Levitou sem a Ultriz do astro A.

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1072651352238736682003-12-28T22:40:00.000Z2003-12-28T22:42:49.116Z

Agarras-te à hora Em que o tempo não passou Mergulhas nas cores Que a loucura te emprestou E quando te vês para lá do espelho Encontras a solidão Descobres o Mundo De quem tem pouco a perder E sobes às estrelas Que ontem não podias ver E perdes o medo de estar só No meio do multidão Tradições Atrás de contradições Fizeram-te abrir os olhos Podes dizer: Eu... sou J.P.

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-107239786462801542003-12-26T00:17:00.000Z2003-12-26T00:20:10.296Z

A poesia é incomunicável. Fique torto no seu canto. Não ame. Ouço dizer que há tiroteio ao alcance do nosso corpo. É a revolução? o amor? Não diga nada. Tudo é possível, só eu impossível. O mar transborda de peixes. Há homens que andam no mar como se andassem na rua. Não conte. Suponha que um anjo de fogo varresse a face da terra e os homens sacrificados pedissem perdão. Não peça. Carlos

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1072292132455994812003-12-24T18:51:00.000Z2003-12-24T18:55:47.920Z

Sou estrela ébria que perdeu os céus, Sereia louca que deixou o mar: Sou templo prestes a ruir sem deus, Estátua falsa ainda erguida no ar... Mário de sá Carneiro

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1072281031299999432003-12-24T15:50:00.000Z2003-12-24T15:50:46.810Z

a meia noite é luz. e não há forma nem coragem para a apagar. Treva ou experiência? Deixou de o ser.

Sílvio Mendesnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1072141797413990992003-12-23T01:00:00.000Z2003-12-23T01:10:13.060Z

E agora? Agora o branco não é folha. Mas é mais branco no privilégio de escrever a teu lado. Experiência.

Catarinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6228319.post-1071896955721159732003-12-20T05:09:00.000Z2003-12-20T05:09:30.650Z

se conseguires entrar em casa e alguém estiver em fogo na tua cama e a sombra duma cidade surgir na cera do soalho e do tecto cair uma chuva brilhante contínua e miudinha – não te assustes são os teus antepassados que por um momento se levantaram da inércia dos séculos e vêm visitar-te diz-lhes que vives junto ao mar onde zarpam navios carregados com medos do fim do mundo – diz-lhes que se

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